在华夏版图的西北褶皱里，崆峒山像一枚被时光遗忘的印玺，静静盖在陇东的山峦间。它顶着"中华道教第一山"的名号，却总在世人的认知里隔着层薄雾——远不如黄山的云海泼墨、华山的险峰裁云那样张扬，反倒因这份低调，成了群山里最"藏锋"的存在。
平凉古城的晨钟暮鼓里，总飘着崆峒山的松涛声。这座被称作"西出长安第一城"的驿站，曾见证过无数西行者的行囊，而城边的崆峒山，便是他们回望中原时最后望见的青黛。许多人对"崆峒"二字的印象，或许还停留在武侠剧里那些腾挪的身影，却不知那些拳脚招式的源头，正藏在这座山的岩缝与道观间。
海拔1500米往上，山风便有了自己的脾气。它穿过油松与云杉织就的绿网，把盛夏的暑气筛成细碎的清凉，让漫山的绿意都带着沁脾的爽。"崆峒十二景"是自然与人文合著的诗卷：广成子炼丹的洞穴里，仍像藏着未散的丹烟；元武针崖的岩石被岁月凿出剑刃般的棱，仿佛能听见远古的锤炼声；天门铁柱直插云际，倒像是哪位仙人遗落的镇山铁笔，要在苍穹上续写传奇。
问道宫该是这卷诗里最静的一句。流水绕阶时带起的絮语，古柏筛下的阳光在青砖上跳的舞，还有红墙隔绝了凡尘的寂，合在一起成了"问道"二字的注脚。在这里坐久了，会觉得山是被云托着的，水是跟着心走的，连呼吸都成了与天地的对谈——原来所谓"问道"，不过是让自己慢下来，等风来，等云散，等心里的答案自己浮现。
四季在这里从不潦草。春到山间，连翘与山桃便把坡地染成黄与粉的锦缎；夏日浓荫里，松鼠踩着松针的响动都格外清亮；秋来霜染层林，黄栌与五角枫争着把山色烧成火焰；冬雪落时，道观的飞檐挑着琼玉，倒像是把天上的云都织成了素缟。
有意思的是，它虽被尊为道教祖庭，却未入"四大道教名山"之列。或许正是这份"不在册"的疏离，让它躲过了过度的喧嚣。山间的石阶还留着岁月磨出的温润，古观的铜铃仍按自己的节奏摇晃，连卖山货的老者，都不会追着游客兜售——这里的一切，都像遵循着千年前的默契，等着真正愿意驻足的人。
那些在武侠梦里见过的身影，或许早已化作山间的清风；那些只在传说里听过的道音，正藏在松涛与流泉之中。崆峒山就在那里，不急于被认识，只等某个清晨或黄昏，有人带着一颗安静的心，来赴这场跨越千年的山约。